Дайджест))

Ничего и не пишу тут больше и вряд ли буду. Но могу копипастить иногда.

"День поэзии"

И тот, кто смотрит на глупые ночные слова,
Кажущиеся такими волнующими,
Пьянящими,
Убивающими наповал,
В хлам.

И тот, кто смотрит на утренний страх,
На сморщенные, слепые,
Дрожащие осиной слова,
Что бледнее бледного тени и
Прах.

Один и тот же
Видящий то и это
И записывающий настоящее,
Настоящий поэт.

---

"Electricity looks in my face &..."

Что еще?

Вот вино, хлеб,
Книга заложенная на середине,
Яблоки и инжир.

Торшер...

И

/внезапно/ - ветер!

И

Ветер рушит все стены

И

Говорит:
Это - не место для жить, это - время!

И

Время идти всегда
Насовсем.

И...

Бах!!!

Нет времени на подготовку,
Выдвигаемся прямо сейчас.
Умения и сноровку
Не взять с собой про запас.

Дрожит впредсмотрящий визор,
Прорываясь сквозь эту тьму,
Что тысячи лет телевизор
Являл моему уму.

Спасибо, достаточно, -
Классное действо!
Поклоницы "браво!" кричат

И

Гребанное лицедейство
Все это -
В ад!!!

И

Я опять между раем и адом.
Я опять меж потом и тогда.
Я - не действо,
Я просто смотренье как
Гудят в полях провода.

"Шумел Камыш"

Чем меньше знаешь - крепче спишь.
Чем крепче спишь - тем ближе пробуждение.
В глубоком сне уходят сновидения
И ты перед собой стоишь,
Когда не знаешь,
Просто помнишь.

Тишь...

"Музыка"

Звуки

Как капли дождя
Падают и звучат
Так естественно, так легко,
Что уходят значения значений
В нити пространства вокруг.

Словно цвета декораций,
Словно прожекторов свет -
Смыслы
Стоят как опоры, кариатиды,
Являя Сияющий Знак.

Но прежде всех смыслов и слов,
И даже Слова -

Звук.

re: Драматическая Вселенная

(в силу некоторых причин я хотел спрятать это на время, но не осилил и тупо удалил. теперь перепост, сорри)

Георгий Иванович как-то заявил, что вся пасхальная история - это драма, типа Рамаяны. Много комментариев на это высказывание было и я добавлю свои пять копеек.

Начну издалека.

В то время, когда я был юным хиппи, христианство еще не стало снова скрепой и опорой, но находилось если не в андеграунде, то в немилости точно. Тем и мило мне было.

И пасхальные крестные ходы... Ну, это было действительно круто, как подпольный рок-концерт.
И как-то вдруг, оп!: вокруг легионеры в фуражках и как будто начало эпохи и все повторяется снова - здесь и сейчас...

Но, как театральное действо.

Меня это потрясло на какое-то время, а потом не до того стало, сами понимаете.

И вот сейчас я смотрю и вижу, что эта драма (и других несколько) повторяется и повторяется.
Был бы я был Борхес, посчитал бы сколько их есть. А так... въезд на ослике/самолете домой, развращение молодежи... Нет, это просто детали, не сюжет.
Я не Борхес))

Но я вот о чем: эти драмы, они ведь очевидны для всех участников. Все актеры знают свои роли. Будет так как будет. Молитва о чаше. Умывание рук. Блоггинг за 30 рублей. Анонимные доносы. Солдаты в кустах.

И это работет уже тыщи лет. И, видимо, будет работать далше.

Я сам участвовал как минимум в одной такой мини-драме, поэтому знаю о чем речь. Когда это происходит, открываются двери и все читают друг друга. Не осознанно, нет, но как факт - да.
Как это происходит? Коллективное бессознательное или что? Где вся эта хрень прописана? Существует ли выбор?

Но выбор, как видится с третьей стороны, у нас всегда один и он на другом уровне: жизнь или смерть, правда или ложь, инволюция или эволюция. А детали можно попробовать на вкус: одни пахнут плесенью и кровью, другие жасмином и майской грозой.

Исключение из правил - Бодидарма. Он не стал играть в эти спектакли и похерил все с самого начала: туфлю на голову, ничего святого и приходи ко мне ночью один, император Ву.
Сразу: "Херак! Я - Майская Гроза!"

Но! Возможно его спасла какая-то чисто китайская вежливость, типа - сохранить лицо и не убить на месте, позже разберемся. А позже не случилось - Ву был достаточно восприимчив к Учению. Все танцуют (а Бодидарма девять лет пялится в стену, пока придет хоть кто-то, кто по-настоящему).

Om Gate Gate Paragate Parasamgate Bodhi Svaha!

"Крошка сын.."

"Крошка сын.."

Намотай себе на ус:
Ты - контейнер, а не груз.

В мире тысячи вещей
Для таких вот малышей
Есть всего лишь два пути -
Выйти внутрь или войти

В колею, где как всегда
Всем одна лишь борозда,
И - паши;


Утром, вечером и днем,
Под дождем и под огнем,
Колесо своё толкай
Молча.
И не возникай.

Все равно никто не услышит.

Дух где хочет, там дышит.

Вдох-выдох,
Выдох-вдох.

Смотри за дыханием
Пока не исдох.

Вдох - он как жизнь,
Выдох - как смерть.

Посередине гвоздик,
Пауза...

Дверь

В где ничто
Никогда
Не случалось.

Один Идет На Сто

Теперь понятно, зачем запретили мат в сети.
Потому как другими словами это не описать.
Долбанные орки.
"Страх, страх, страх..."

Здесь и сейчас я заявляю об отказе от Российского гражданства. Выпиливайте нах.

Анна Не Идет На Вокзал

Я - есть.
И это - хорошо.
И что еще мне нужно?

Блистать, сверкать среди подруг
Как черная жемчужина?
Зачем мне эти вензеля,
Фамильные портреты?
Зачем я мчу на этот бал
Во двор навстречу свету?

Я - свет.
Я - тьма.
Я - смех детей.
Я - Волга в половодье.

И слышу,
Как я говорю:
"Довольно на сегодня"

Письмо из захолустья

Как бы ответ на то (еще) письмо, но Сергею лень встать и девушки танцуют с Борисом))

Я открыл эту дверь и закрыл
Я вошел в это зданье и вышел
Ночь проходит
Меняется тренд
Я сижу на высокой крыше

Я сижу
Исчезает звезда
Исчезает внутри и снаружи

Зум-зум-зум
Ёлы-палы сестра
Ни звезды ни воды ни лужи